A poem by José Barroeta (Venezuela, 1942-2006), my translation / Un poema de JB

 

Song of Myself

I was the poet of my land

and of the whole Earth.

Inside me it rained and lightning fell

and I always felt a vast need

to cry.

I laughed at the fruit falling on the

sheds and the startling silence

and spoke with the dead and with animals going through

misery dressed as long

captains.

I was a great poet of the dead

as there was no other ever in the land

and dreaded seeing flowers rise

toward the ambiguous lime of tombs.

I dreamed

I sang a shattered melody in the night

and dreamed again among walls and lost cities

chasing shadows found amid the obstinate frenzy of the

absent and of inscrutable drunks.
I was a poet

and fell in love with me and you and all the gazes

coming from remote towns to the imagined table of the

equator

searching for stars and copper breads to curse

men

in the center of the world.
I ate scraps

stole

read the sunrise

drank and smoked until I felt

a pleasant blow to my lungs.

I believed in death and prepared

to take power in my country.

I trusted a group of mad poets

who gradually turned up from

distant

cardinal

points
incapable of quenching their desires behind a

music broken by the smell of bottles

and miserable charm.
I sang of myself and feasted myself

I earned life without doing

I wanted my reason to lose

and went with me and you to look for countryside and city

to dream and kill the parents of my parents

burn the world

and answer one day with my body at the stake

for the excesses of my vague illusion.

I fell on myself and

loved my failures.
I felt the joy of being another  

who writes poems without beginning or end

alert to the advent of death and wrecks

the poor useful kingdom of my body.

From Culpas de juglar, Cultura Universitaria-UDO.

-->

Canto a mí mismo

Yo era el poeta de mi tierra / y de toda la tierra. /
Adentro de mí llovía y relampagueaba /
y sentía siempre unas inmensas ganas /
de llorar. / Yo me reía de las frutas que caen en los /
tinglados y asustan el silencio / y hablaba con los

muertos y con los animales / que pasan por la miseria

vestidos de capitanes / largos. / Yo era un gran poeta

de los muertos / como jamás hubo otro en la comarca /
y me asustaba de ver subir las flores / hacia la cal

ambigua de las tumbas. / Soñaba / cantaba por las

noches una desgarrada melodía / y volvía a soñar

entre muros y ciudades perdidas / persiguiendo sombras

halladas entre el porfiado / frenesí de ausentes y de

borrachos insondables. / Yo era un poeta /
y me enamoraba de mí y de ti y de todas las miradas /
que vienen desde lejanos pueblos a la imaginada mesa /
del ecuador / a buscar estrellas y panes de cobre para

maldecir / hombres / en el centro del mundo. /
Comía sobras / robaba / leía el amanecer /
bebía y fumaba hasta sentir un agradable /
golpe en los pulmones. / Creía en la muerte y me

aprestaba /  a tomar el poder de mi país. / Confiaba

en un grupo de poetas locos / que fueron apareciendo

de puntos cardinales / distantes / incapaces de apagar

sus deseos detrás de una / música rota por el olor de

las botellas / y del encanto miserable. / Yo me cantaba

y me celebraba a mí mismo / ganaba la vida sin hacer /
buscaba que mi razón perdiera / y salía conmigo y contigo

a buscar campos y ciudades / para soñar y matar a los

padres de mis padres / quemar el mundo / y pagar algún día

con mi cuerpo en la hoguera / el desenfreno de mi vaga 
ilusión. / Caía sobre mí mismo / y amaba mis fracasos. /
Sentía el placer de ser otro / que escribe un poema sin principio

ni fin / alerta por si viene la muerte y revienta / mi pobre y útil

reino del cuerpo.

De Culpas de juglar, Cultura Universitaria-UDO. Pueden encontrar un ensayo sobre la poesía de Barroeda y más poemas aquí.